Så när en vän nämnde över cocktails för några månader sedan hur exalterad hon var inför årets Goatalympics i Monroe, Tvätta., min långsamma västerländska hjärna kunde inte förstå idén. "Det är ingen sak, " Jag sade. "Det är!" insisterade hon. "Det finns en webbplats. Det är helt glamoröst. Du kan få en skjorta och en bildekal.” Plötsligt fanns det inget jag ville mer än att åka till Goatalympics.
Förra helgen, Jag gjorde. Inga bildekaler i sikte, men det fanns horder av glada barn, en ladugårdfull adopterbara kaniner, ett kulturarvscentrum fyllt med cool gammal jordbruksutrustning – och, självklart, getterna. I alla möjliga fotogena former och storlekar, de sprang och bajsade sig fram genom hinderbanor, kostymtävlingar, och musikaliska stolar, tävlar om utmärkelser som längsta skägg, bästa platserna, och största wattles. Det var allt mitt försummade landsbygdshjärta kunde hoppas på.
Jag önskar att jag kunde berätta för dig att jag plockade upp namnen och raserna på mina luddiga nya vänner, men vid mina allra första Goatalympics, allt jag kunde göra var att peka, skjuta, och beundra. Inför nästa års resa till gården, den här New England-tjejen lovar att lära sig några nya trick.
